"El cocinero del Alcyon" de Andrea Camilleri. El último libro del comisario Montalbano

 

Mis queridos amigos, heme aquí otra vez dispuesto a daros la tabarra, para que esta vez no pase tanto tiempo entre un mensaje y otro, y como hoy hace un tiempo de Satanás, lloviendo a cataratas en Bruselas, este, vuestro bloguero del alma, ha decidido contaros algo (es que no soporto estar callado), y si no cuento algo, me aburro, como bien dice el título de este vuestro blog preferido (digo yo, de ilusión también se vive). Y como en estos últimos tiempos no he hecho ningún viaje fascinante (o sin fascinar: no he hecho ningún viaje) he decidido hablaros de una de mis lecturas preferidas. Pues sí, son las aventuras del comisario Montalbano, como vosotros, ágiles e inteligentes lectores, habréis deducido leyendo el título de este episodio.

El autor de esas aventuras, es Andrea Camilleri, que -ahí es nada- se puso a escribirlas cuando ya tenía como dos mil años de edad (setenta, creo recordar), un siciliano de verdad, que ya pasó de este mundo al otro hace unos tres años,:

 

Andrea Camilleri

Los hechos (bueno, hechos de ficción) suceden en una ciudad (también de ficción) que se llama Vigata. Sabios exegetas literarios dicen que esa ciudad es, en realidad Puerto Empédocle, y que la capital de la provincia, que en los libros se intitula Montelusa, es Agrigento.

Sintiéndolo mucho, vuestro bloguero (menda lerenda), no conoce la costa Oeste de Sicilia. Yo, siempre al Norte

Pero venga, Sorokin, que te vas por los cerros de Montiel (¿habrá cerros en Montiel? es que estoy harto de irme por los de Úbeda), habla del comisario Montalbano.

Para empezar, os he dicho que "el cocinero del Alcyon" era el último libro sobre Montalbano. Pues os he mentido (ya sé, eso no se hace). El último de verdad es "Riccardino", pero si los leéis, la verdad es que son los dos póstumos (que se publicaron tras la defunción del escritor, que hay que deciroslo todo)

Parece que ha habido una serie de televisión, pero servidor no la ha visto (ni quiere verla, voto a Bríos), pero el actor estaba bien elegido, que lo he visto en foto. 

 Luca Zingaretti, ejecutando el papel de Montalbano

Pero, vuelve a los libros, gurriato, que te despistas.Bueno, antes os pongo una foto de un velero que sería similar al "Alcyon", No admito reclamaciones, la he sacado de I.nternet y no tenía copyright

En fin, voy al rollo. Me he leído once libros del Comisario. Desde que era joven, hasta que acaba devaneciéndose en el infinito en "Riccardino".

El comisario es un tipo socarrón, malhumorado a veces, simpático en todos los casos. Glotón. Hay episodios que está casi todo el libro comiendo. Le encantan los arancini que le hace su cocinera y se puede tragelar un kilo de salmonetes en salsa. No da recetas, y lo siento.

Me encantan los personajes de la Comisaría de Vigata. Mi preferido es Catarella, el recepcionista, siempre metiendo la pata. No puedo saber si sus errores en italiano son tal cual, porque lo he leído traducido.. Mimí Augello, ligón empedernido, Livia, la novia de Montalbano, que vive en Génova y, a pesar de la distancia siempre discute con él. 

Los primeros libros, de aventuras sueltas se leen rápido. De entre los libros, diríamos "enteros", me gustaron sobremanera "el ladrón de meriendas" y "el perro de terracota". Os los leéis, gurriatillos.

Como ya he dicho antes (es que estoy cansado, me repito más que el pepino) No conozco el Oeste de Sicilia. He estado en el Norte, en Taormina, etc, así que os vais a tragar  impunemente mis fotos sicilianas.

Por ejemplo, esta calle podría estar en Vigata

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Y este jardín tambien:

La costa debe ser muy parecida:

¿Y qué me decís, ¡oh amigos! de esta plaza? La foto está tomada en las islas Lípari, pero puede pasar por Vigata ¿o no?

En fin, en honor al comilón de Montalbano, os pongo una foto de una boutique de productos italianos que está al lado de mi casita, en Bruselas:

Como no os voy a cocinar ningún platillo delicioso, os voy a referir al blog de mi amiga Viena, que explica con detalle como hacer "cannolis", que a Montalbano le encantan.

Besotes, que yo creo que ha dejado de llover, pero la calle está negra como boca de oso (¿o no tienen los osos la boca negra?)

Los tigres de Mompracem, de Emilio Salgari, seguido de una interesante recomendación gastronómica

 Mis queridas buenas gentes, amigotes amiguetes, amiguitos, colegas, gurriatos en general: Estoy seguro que os debatís en medio de estremecedora angustia y atroces inquietudes sin tener noticias de vuestro bloguero favorito (y no me gusta señalar) durante un bastante largo tiempo. ¡Pues tranquilos, Sorokin está aquí, dispuesto a daros la brasa con un estremecedor episodio!

Bueno, en fin, sin afán de inquietaros, os diré que he estado unos días en el hospital, lo que me ha permitido verificar en directo que en Bélgica, la comida de esos sitios compete con atrocidad con los hospitales españoles o ingleses (que ambos he visitado, pero en fin, a llorar a la llorería, así que corto y cierro)

Lo bueno de estar tranquilo y reposado las horas en las que no se come, es que me he dedicado a recuperar lecturas de infancia. En concreto, os voy a hablar de Emilio Salgari y del tigre de Mompracem. La historia sucede en Malasia, en una isla de ficción llamada Labuán, donde habita Lady Mariana la perla de idem (no repito). Pues que sepáis que la isla existe de verdad:

El aspecto real no puede ser más idílico:

Y encima, resulta que Mompracem, donde tienen su guarida los piratas, existe también:

Ha habido varias películas sobre el tema, y una famosa serie de los años setenta, con un actor que traía a 

las nenas de mi entorno loquitas, loquitas, interpretando a Sandokán, el jefe de los piratas

En cambio, si os fijáis en la portada del libro del año del catapún que os he puesto en la cobertura, la lady Mariana de la época tira más a vendedora de supermercado que a perla (no digo más, que se me enfada el personal).

Pero vamos al lío, los piratas se mueven con unos barcos llamados "praos", muy ligeritos y muy veloces y atacan a la flota inglesa, bajo el mando del tío de lady Mariana que encima, y para más disgusto es el tutor de la bella joven:

Naturalmente, salen descalabrados y el mismísimo Sandokan y su amigo del alma, el portugués Yáñez se tienen que refugiar en las espesas selvas de Labuán (en realidad, vista la foto de arriba, no hay muchas selvas, pero lo compensaré con fotos que practicó mi menda en Tailandia y Malasia, que viene a ser lo mismo:

Espesas selvas

Terribles acantilados

Mientras las buenas gentes del lugar viven en chozas:

Y el Gobernador inglés y sus sicarios viven en cómodos y lujosos palacios

Sandokán, Yáñez y sus piratillas pasan terribles aventuras en Labuán, pero no os inquieteis mis amigos, al final todo sucede de forme maravillosa. Sandokén y Lady Mariana se unen en feliza coyunda y esas cosas que pasan de vez en cuando

Ya os contaré más aventuras otro día. Hoy, para cambiar de tercio, os voy a hablar de uno de mis restaurantes favoritos en Bruselas (yo diría, como Hernández y Fernández, que se note que soy fan de Tintin) es más, es mi restaurante favorito.

Llámase "Brasserie St Georges", en Schaerbeek (no confundir, please, con la Brasserie Georges, sin santo, de Uccle):

El restaurante es magnífico, y cocinan de maravilla. En concreto, el atún a la parrilla, no tiene nada que envidiar a Zahara de los Atunes:

El rape en salsa, también delicioso:

Y para postre, unos profiteroles, rellenos de helado de vainilla y cubiertos con una capa de chocolate.

Estoy seguro que Sandokán y Lady Mariana se volverían locos por unos platillos así.

Y ya dejo de daros la turra, mis amigos. La próxima vez espero no tardar tanto en contaros algo

Besotes y besazos

Brujas, la muerta, un libro de Georges Rodenbach, seguido de algunos buenos consejos sobre Brujas

Mis queridos amigos y amigas, aunque en estos momentos me esté asando de calor en Andalucía, he decidido irme un poco hacia el Norte, y hablaros para despejarme un poco de los vapores calenturientos que invaden mi cerebro, mis intestinos, mis hígados, mis uñas, mis dientes y, en fin, todo mi cuerpo serrano, de Brujas (la ciudad, vaya, no de esas féminas malignas montadas en escobas y de las que mal que bien, todos tenemos alguna experiencia). Bueno, no sus enfadís, que también hay brujos, en masculino, no faltaría más.

Total, que a lo que voy, para empezar os hablaré de un libro casi desconocido para los propios belgas, "Brujas, la muerta", de uno de los escritores belgas más olvidados. Georges Rodenbach, que he aquí, en efigie:
 

Curioso que casi ninguno de mis amigotes belgas lo conocía. Injustamente olvidado, escribía en francés, y ello supuso que los flamencófonos lo despreciaran y que tuviera que irse a París para que alguien lo leyera, como ha pasado con tantos y tantos belgas francófonos, 

El libro está publicado en español desde hace mil años. De hecho, esta edición de la colección Austral estaba en la biblioteca de mi padre, ya desaparecido (mi padre, que en gloria esté) y la biblioteca.

El tema dl libro es un clásico, un viudo que viene a vivir a Brujas, triste (el viudo y la ciudad). No sale apenas, hasta que encuentra una mujer que le recuerda a su difunta esposa y, claro se lía con ella. Es una actriz, lo que acaba siendo motivo de escándalo en una ciudad conservadora y pacata (a la española, dice el autor), con lo que la tragedia está servida.  No os cuento más, no vaya a ser que se os ocurra leerlo, pero acaba mal.

En fin el cuadro es la maravillosa ciudad de Brujas que debéis conocer cuanto antes si no la conocéis, queridos amigotes y que ya no es "la muerta", que está bien viva y a reventar de turistas.   Por ejemplo, la plaza, con la famosa torre de Brujas:

La Catedral:

El Ayuntamiento.

Animación, animación

Vuestro bloguero del alma estuvo un fin de semana en un hotel que os recomiendo, el Boutique Hotal, en pleno centro:

Con un buen buffet de desayuno:

Pero Brujas siempre es Brujas, lleno de rincones, bares, restaurantes.

y no todo es clásico, como estas esculturas al lado del Café del Teatro

Donde además está la famosa confitería "aux merveilleux", donde fabrican unos pastelitos a base de merengue que están de chuparse los apéndices digitales:

Y, por supuesto, la cerveza, corriendo a ríos:

También os podéis pasear navegando por los canales.

Como restaurantes, os recomiendo "de Vlaamsche Pot", con las mejores croquetas de crevettes del mundo mundial

Pero bueno, bien está por hoy, que hace mucho calor aquí, en Manilva

Como polvo en el viento, de Leonardo Padura

 

Hola, buenas tardes bruselenses, queridos amigos, amigas, lectores, lectoras, seguidores ocasionales y no ocasionales, aquí está vuestro bloguero favorito dispuesto a daros las brasa, la lata, la turra (como dicen en Bilbao) dispuesto a contaros un extraño suceso que han sufrido mis neuronas, mis dendritas, mis cápsulas suprarrenales (que no tienen nada que ver, las pobres, pero tenía ganas de nombrarlas). La cosa es que se me había olvidado por completo que había leído este magnífico libro de Leonardo Padura. Me puse a leerlo la semana pasada y no me acordaba de nada, cielos, mis neuronas. Por supuesto, sabía que los acontecimientos que cuenta Padura, pasan en La Habana:

Fui descubriendo (re-descubriendo, debería decir) que un grupo de amigos, que ellos llaman "el Clan" (sí con mayúscula)  se reúnen con frecuencia en la casa de Clara, que actúa como pegamento y sostén espiritual de grupo. Es impresionante, todos los amigos han sido entusiastas de la revolución, y están decididos a poner su esfuerzo para lograr ese mundo mejor que les prometen. Todos son profesionales de alto nivel. Sin embargo, la vida, los acontecimientos,.  los van separando y enviando unos a la emigración, y otros a languidecer en una Cuba cada vez más miserable.

Yo me caí del albaricoquero (lo de caerse del guindo ya está muy visto), cuando Irving uno de los primeros en marcharse, cree ver a Elisa (que estaba desaparecida) enfrente de la estatua del ángel caído, en el parque del Retiro, en Madrid. Ello me sonó a "déjà vu" y efectivamente yo había hecho un comentario en Instagram sobre eso.

El ángel caído, en el Retiro, en Madrid.

Pero bueno, ahí va la explicación, como decía Antonio Machín en "cómo se puede amar dos mujeres a la vez" (preciosa canción que no os debéis perder). Creo que dejé de leer en ese punto y me dediqué a hacer platillos durante la pandemia. 

Hay una serie de acontecimientos que sacuden al Clan, que sigue reuniéndose en casa de Clara en todos los cumpleaños, mientras suceden cosas. Suicidios, desapariciones, huidas fuera de Cuba. 

El Malecón de la Habana

Habana Centro

El clan se dispersa, mientras un enorme sentimiento de decepción los abruma. Eso no es lo que ellos querían para Cuba. Elisa, desparece y cambia de nombre, se casa con un psiquiatra argentino. Su hija (luego se sabrá que es su hija, perdónenme sus mercedes este "spoiler" se va a vivir a Nueva York. Momento que yo aprovecho para poneros un par de fotos que hice en NY en los años ochenta

Un Checker

El Empire State y la luna

Irving está feliz en Madrid y vive en un apartamento en Chueca, con su novio:

Darío, el marido de Clara, se va Barcelona y se enrolla con una catalana que lo convence para hacerse independentista : Tiene un apartamento en Sitges. No me puedo resistir a poneros una foto de este individuo (no es Darío, soy yo, servidor) en Sitges, hace ya un porroncillo de años. Es que le vida pasa:

Pero vamos, tampoco voy a renunciar a contaros mis aventuras en la Habana en los años ochenta.

En La Bodeguita del Medio, entablé casta y maravillosa amistad con dos cubanas, que me invitaron a cenar a su casa. Sielos, vino todo el edificio a conocerme. Al día siguiente, me expulsaron de Cuba, sin que nadie me diera explicaciones. Cosas que pasan.

Ya puestos, os voy a hablar de otro libro de Polvo y viento, que es quien me ha hecho retomar el libro de Padura: "De la poussière et du vent" de Cathie Borie. No sé si estará traducido a la lengua de Galdós, pero vale la pena. Es corto y se lee sin darse cuenta. Es la historia de una familia francesa en los años más duros del siglo XX. Es tremenda toda la historia de Emilien, que por ser comunista es enviado, primero a un campo de concentración del régimen de Vichy y luego a un campo de concentración alemán, donde sobrevive de una manera terrible. El relato es terrorífico. Si tenéis estómago debéis leerlo. Que el fascismo no vuelva jamás:

Buenas noches, mis gentes, me voy a cenar. Os dejo con Kansas y Su "Dust in the wind"

Disfrutad